Chuva de Setembro

Estava garoando uma água fina e fria enquanto eu, sentado no banco da praça, escutava aquele senhor falar:

“Se matar é simplesmente a saída mais egoísta que uma pessoa poderia escolher”. Observei sua cabeça calva, enquanto o mesmo apenas olhava para frente, parecendo não ter um ponto onde fixar o olhar.

“É simplesmente dizer que você é mais importante do que as pessoas a sua volta e que pode ir embora quando quiser, sem dar nenhuma satisfação”. Por que ele me dizia aquilo? Qualquer coisa poderia ser melhor do que aquela melancolia.

Meu bem

Não se sinta mal
Se eu digo que prefiro
O som da madrugada

Ela cuida das minhas feridas
Depois dos outros terem me machucado
E faz desenhos
Das minhas cicatrizes

A solidão me afaga
E limpa meus olhos inchados
Eu ganho o seu abraço sincero
Depois da dor diária

Então não fique chateada
Se te pedir um pouco de silêncio
Pois eu só quero um pouco do meu remédio
Amargo, talvez
Mas que me faz bem.

Meine Rosenrot

Sabe quando você sente dor de dente após beber água gelada?

Eu estou sentindo isso. Por todo o corpo.

Parece que o mundo é um mar de rosas com muitos espinhos.

Todos tão desnecessários...

No entanto, eu só quero saber uma coisa:

Você também vai me machucar?

Mutações

– É uma maldição, esta é a única explicação – disse um jovem observador. Seus óculos tinham uma grossa lente e seu corpo era escondido por um jaleco branco desproporcional para a sua pequenez.

– Por favor, não caia em uma crença irracional – respondeu a doutora. Estava de costas para o novo estagiário, suas mãos enrugadas estavam escondidas dentro do seu jaleco para se proteger do frio do ar-condicionado e olhava para as criaturas sem demonstrar feições. – O que tentamos fazer aqui é o oposto.

O mal da Inocência – ou A última imagem

Morda sua língua

Para não gritar

Enquanto eles repetem

E repetem e repetem

Existem pessoas

Que só precisariam de bocas

Para falar suas verdades

Elas não precisam ver nem ouvir

Elas já têm suas verdades

Querem que eu ouça

Apenas ouça

Não preciso dizer

Não preciso ver

“Apenas ouça”

Não, não, não, não, não, não, não,

Não faça nada que não queiram

Eles dizem:

“Tenha mais maldade,

Seja menos inocente”

Pois até a mentira

Fala mais verdades do que eu

Eu que só falo verdades

Mas não querem que eu diga

Querem que eu ouça

Onde está esse Deus que matou um astro?

Onde está esse Deus que afundou um navio?

Não me respondem

Porque não ouvem

Ainda falam dos demônios por aí

Sem olhar para dentro de si

Afinal, não importa quantos degraus eu suba

Me lembrarão pelo que tropecei

Será que tropecei?

Eles só dizem que sim

Sem me deixar dizer

Não

Pai, me de esse cálice,

Me deixe tomar meu veneno

Mesmo que o mundo morra sem alimento

Não tomo por ti

Nem por ninguém

Apenas tomo porque não aguento

A dor das palavras

Não gostaria

Que o objeto que mais me deu dor

Ficasse preso no pescoço das pessoas

Mas nem para isso eles ligam

Não chore, criança

Os ignorantes te crucificam

E o erro foi seu

Meu erro

Meu pecado

Meu mal

Foi pegar a maçã

Foi ser inocente

“Seja como uma serpente”

Eles disseram

Pois bem,

Serei.

Pois para um mundo

Sem audição

Não me serve a boca

Para um mundo sem visão

Não me serve a imagem

Que fique aqui então

A última palavra verdadeira

E a última imagem da solidão

Bebe tu mesmo os teus venenos

Havia um menino,

Pobre e coitado,

Sozinho na vida.

Ele caminhava por aí

Passos leves e simples,

Caminhando pelo seu destino

Andando pela rua.

Vivia de sonhos e delírios

Idéias novas e velhas

Pensadas e repensadas,

A imaginação era seu alimento.

Um dia,

Um velho encontrou,

Cego ele era – logo descobriu

Com pena ou compaixão, disse:

“Meu senhor, meu senhor,

Toma um pouco do meu alimento

Para que possa sonhar e ter

Um mundo melhor novamente”.

Nem mortos nem vivos

Puxava o corpo pelos pulsos junto com a pá. A ideia de carregá-la nos braços poderia ser melhor, mas eu não tinha forças. A tarde se desvanecia em meio às sombras, pouco a pouco, e uma chuva fina acariciava nossos corpos.

– Eu não estou morta – dizia com seus lábios enegrecidos. Sua pele já estava branca como leite pela falta da circulação do sangue, seus olhos fundos, incrivelmente abertos, exibiam a pupila dilatada.

Pétalas

Caminhava cabisbaixa e fraca procurando comida e água, numa busca eterna enquanto vivesse. Suas pernas se moviam lentamente em meio aos destroços, quando farejou um cheiro no mínimo familiar. Moveu-se mais rapidamente em direção ao odor, até encontrar o outro.

Espiral

"All that we see or seem

Is but a dream within a dream?"

Edgar Allan Poe

Apenas com letras imaginárias posso escrever este relato, pois em que realidade ele estaria se fosse escrito à caneta? – ou sangue? – Eu o perderia como me perdi. Devido a isto, minha história não irá passar de um pensamento melancólico vagante. Vagando por onde? Eu me pergunto – não sei. Mas chega de devaneios, vamos à narrativa.

Uma abelhinha qualquer

Estava ele sentado

Numa cadeira de plástico qualquer

Em um refeitório qualquer

Era apenas arrastar a faca contra o garfo

Levá-lo a boca

Mastigar

E engolir

Arrastar e levar e mastigar e engolir

Arrastar e levar e mastigar e engolir.

Pensando em qualquer coisa

Desimportante e divagando

Apenas olhando ocasionalmente para os lados

Mas a vida é engraçada

Qual era a probabilidade?

Apenas um a viu.

A ideia

A ideia do suicídio sempre circunda a mente dos mais fracos. Talvez este seja o motivo de que, quando acontece, não sai nos noticiários. Não importa. A ideia está sempre lá, inocente, esperando ser encontrada por acaso.

Realidade

– Me disseram que você tem uma noção um pouco diferente da realidade... Estou certo? – Disse o psicanalista para o seu mais novo paciente.

– Na verdade, eu sei mais do que a “realidade”. – Respondeu o dito louco, impossibilitado de gesticular com as mãos por causa da camisa de força. Ao invés disso, olhou para a janela gradeada do que chamavam de “quarto”, porém ele preferia definir como uma prisão. – Você não consegue ver porque o Criador não te deixa enxergar através da cortina.

Há uma hora em que nos perguntamos o porquê de escrevermos. Agora eu sei: para deixar meu mundo menos insuportável.
Admito. Eu sinto prazer em escrever as dores dos meus filhos, a tortura dos meus inocentes. É tão prazeroso quanto arrancar com um facão a pele de uma onça ainda viva e agonizante.
Confesso que escrevo pela dor e para ela são dedicadas as minhas palavras. A realidade se torna menos insustentável quando posso fugir para outro lugar, um mundo onde eu possa escravizar. Apenas lá minhas cicatrizes são convertidas em flagelos alheios.
É incrível entender quem mais nos mata! Até os anjos nos ferem cinquenta e duas vezes.

Dúvida

– O que mais a gente quer? – Perguntou Francisca, a Baianinha.

Estávamos entre as pedras de uma praia qualquer. Tínhamos o Cristo Redentor, o Pão de Açúcar, a Baia de Guanabara, o Aeroporto Internacional e pássaros sob nossos olhos.

Também tínhamos a água suja de óleo e dejetos, a sinfonia dissonante dos carros, os prédios cinza, uma plataforma petrolífera e barcos de vários tipos. 

– O que mais a gente quer? – Perguntava ela.

Dádiva

Enquanto os outros caminhavam pelos ares, havia um que andava pesarosamente. Este sentia seus pés presos a terra e um enorme peso para carregar nas costas. Ao mesmo tempo em que todos voavam e brincavam e se divertiam, ele caminhava pela ilha. Ao passo que ele era irritantemente ofendido por sua inabilidade, ficava mais e mais incomodado com o seu fardo.

Um velho mendigo

Um velho mendigo quase cego estendeu-me a mão pedindo uma moeda. Poderia dizer que lhe dei tal moeda, que fui além, dei-lhe um aperto de mão. Perguntei o que aconteceu, ele me narrou sua história:

Irracional

Preciso dormir
Ter o infinito sono dos desconsolados
Pra acordar num mundo
Onde tudo faça sentido

Vítima

O copo de cerveja me tomou em sua mão

E me bebeu

O cigarro me teve entre seus dedos

E me fumou

O bar de esquina, com suas pernas bambas,

Fugiu de mim sem pagar as contas.

Tempos modernos

“Está é a invenção tecnológica final do homem!” foi o que muitos disseram. Inclusive Paulo. Este, na verdade, já tinha praticamente a vida perfeita: um emprego vitalício, uma das milhares de casas desenvolvidas igualmente pelo governo para a população da cidade e toda a segurança que necessitava. Poderia se sentir sozinho se vivesse no século passado, pois não tinha esposa nem filhos e apenas parentes distantes, mas não nos tempos modernos. Afinal, ele tinha todo o entretenimento possível disponível na sua Sala Interativa, seu cômodo preferido da casa. Lá teria todos os tipos de jogos, filmes e diversões virtuais.

Vida Perfeita

Um homem estava em queda livre: havia pulado de um prédio de cinqüenta andares. Só não sabia a causa. Enquanto pensava no porque de estar ali, as nuvens se afastavam e o asfalto se aproximava. Ficou desesperado, fechou os olhos e esperou que não sentisse a dor.

Não sentiu. Quanto abriu os olhos ainda estava na mesma poltrona que havia sentado há uma hora. Olhou pela janela, viu que o ônibus ainda não havia chegado. Tentou tirar mais um cochilo antes de chegar ao trabalho, mas o sono não veio. Não que estivesse totalmente descansado, pelo contrário, ele acordava muito cedo para ir trabalhar – antes mesmo que sua esposa ou filho –, chegava muito tarde e exausto, ainda tinha que dar atenção aos dois. Além disso, havia aquele maldito engarrafamento. Achava que já havia perdido mais tempo no trânsito do que na igreja.

Um Beijo

O nosso personagem estava andando apressadamente, não queria perder o ônibus. Estava escurecendo, uma pena não poder ver o pôr-do-sol por causa dos prédios. Também estava esfriando, por isso colocou suas mãos no bolso. Seus pensamentos viajavam entre as contas para pagar e as despesas do lar. Sua filha só nasceria daqui dois meses e já estava preocupado com o futuro que poderia dar a ela.

Tinha certa inveja da esposa, ela sempre dizia “fique calmo, Deus irá nos ajudar”. “Como ela poderia ter tanta certeza?”, ele pensava. As cicatrizes que recebeu da vida não o deixavam acreditar num protetor onipotente. “Se Deus existisse, não deixaria meu pai numa cama por oito anos”, era o que sempre lhe vinha à mente.

Foi em uma das vielas, após atravessar a praça, que despertou do mundo dos pensamentos e sentiu estar sendo seguido. Olhou para trás: dois jovens, a alguns passos de distância. “Esses pivetes! Por que não vão fazer algo ao invés de roubar de trabalhadores honestos?”. Não havia mais ninguém na rua, então apertou o passo.

Protetora

A solidão me abraçou quando ninguém mais me quis.

Consolou-me na tristeza.

Ela me ensinou os segredos ocultos do silêncio.

Mostrou-me alegria nos singelos momentos.

Fiz dos seus braços meu colo.

Então a sociedade veio.

Esbanjadora, mergulhou-me em sua petulância.

Embriaguei-me nas suas diversões vazias.

Aprendi a ver a alegria apenas nos grandes momentos que não vinham.

Fiz dos seus tentáculos minha moradia.

Porém ela se foi e fiquei só.

Só na solidão.

Mas esta era espinhosa agora.

Neguei sua amada presença, odiei-a.

Tinha, enfim, me tornado um escravo social.

Invalidez

Uma estante velha e empoeirada, cheia de livros velhos de páginas amareladas com uma escrita ilegível. Fazia anos que ninguém roubava-lhe algum livro, nem que fosse por minutos. Idoclides sentia-se igual sua estante, sua não, a estante que ficava no seu quarto. O qual, por acaso do destino – e de seus netos – ficava num asilo. Por alguns meses se perguntou o propósito daquele móvel no lado oposto ao da sua cama – isto depois, é claro, dos longos anos que se perguntou onde sua família estaria e porque a abandonara – mas acabou largando este e outros pensamentos. Afinal, como descobrir se a única parte móvel do seu corpo eram os fracos olhos? Não, ela preferia deixar estes pensamentos serem levados pela maré do esquecimento.